165. 400 palabras, en 400 palabras (ciento siete).

400 palabras

Escribir en 400 palabras, creo que ya lo dije, se me ha convertido en una especie de obsesión insuperable. ¡Hasta los haikus que publico aquí lo hago contando las palabras y ajustándolos a cuatrocientas! No es fácil, por cierto. Cuarenta y tantos versos de cinco y siete sílabas y en 400 palabras. Más que haiukus parecen sudokus… Es divertido.

Mis 400 palabras se refieren pocas veces a hechos reales; la mayoría son ficticios e inventados sobre la marcha, como los diálogos, aunque no niego un cierto poso de verdad en algunas. Pero, en definitiva, es escribir por escribir, por puro placer, aunque sometido a una cierta disciplina. A veces, me atasco y no me sale ningún relato, ni en 400 ni en veinte palabras. Otras, con la mente y el papel —o la pantalla— en blanco, me pongo a ello, como ahora, y escribo. Escribo idioteces u obviedades, pero escribo. Hoy, por ejemplo, ya he escrito tres.

Como creo que también dije ya en otra entrada de esta bitácora, y en 400 palabras, faltaría más, mis 400 palabras tienen una ventaja. Se leen en noventa segundos, sesenta si corres o ciento veinte si te entretienes. Nunca en más. O sea, que hago perder muy pocos minutos, hasta dos como mucho, a mis lectores. Y eso me tranquiliza; sobre todo si lo que escribo es un bodrio. Lo bueno, si breve, dos veces bueno, ya es sabido; pero lo malo, si breve, mucho mejor.

Cierto que en 400 palabras poco se puede decir y hay temas que exigen más. Entonces condenso, tacho, elimino y lo reduzco a 400 palabras, aun dejándome cosas y ganas en el tintero —o en el teclado—. Claro que otras veces ya he escrito lo que quería y siento la obligación de alargarlo hasta las 400 palabras. Es siempre una situación delicada: ¿qué digo, si ya lo dije? —¿qué escribo si ya lo escribí?—, ¿cómo alargo esto si ya está escrito todo?, ¿qué historias invento ahora para cumplir con mi obsesión? Bueno, debe notarse lo que es paja, pero yo siempre pienso, refiriéndome a esto, que la estupidez humana no tiene límites y yo he de cumplir con la parte alícuota que me corresponde. Sé que me toca y he de aceptarlo. Por ejemplo, me quedan dieciséis palabras por escribir. Ahora sólo diez. Cuando escriba éstas me faltarán sólo tres. ¡Qué estupidez!, ¿no?

164. No sigas por ahí, en 400 palabras (ciento seis).

—No sigas por ahí, eso no conduce a nada.
—¡Que te lo crees tú! Ese camino es el bueno.
—Yo creo que no.
—Te equivocas.
—Mira, la prudencia dicta que no debemos aventurarnos sin estar seguros. Y ni tú ni yo lo estamos.
—Yo casi lo estoy.
—Pero no del todo.
—Bueno, pero merece la pena correr el riesgo.
—Mide las consecuencias.
—Ya lo hago y creo que debemos hacerlo.
—¿Y adónde nos llevará?
—No lo sé, precisamente se trata de averiguarlo.
—Es como caer en el vacío, tengo esa sensación.
—Pues yo, no. Además, creo que es la única alternativa que tenemos.
—Hay otra.
—¿Cuál?
—No abordarlo.
—Ya, pero entonces no solucionamos nada.
—Quizá sea mejor.
—Yo creo que no. Esto hay que aclararlo.
—Nos conocemos y los dos sabemos que no es el mejor camino.
—Hazme caso. Si lo hacemos, nos quedaremos tranquilos.
—O saltará todo por los aires.
—No, no lo creo.
—Te veo con mucha seguridad, pero no depende sólo de ti.
—Ya lo sé, depende de los dos, y cuento contigo.
—No lo sé. A lo mejor, si tomamos ese camino... yo creo que es mejor dejarlo como está.
—Yo no opino así. Ya sé que no estamos de acuerdo pero, si no tomamos la decisión, lo que estamos haciendo es trasladar un tema serio a una discusión estúpida.
—Ésta no es una discusión estúpida, estoy tratando de evitar problemas.
—Las cosas hay que aclararlas, si no, saltan cualquier día y con más virulencia.
—Ésa será tu forma de pensar, la mía es la contraria: lo mejor es dejarlo pasar y así no discutimos.
—Pero estamos discutiendo ya.
—Sí, pero sobre un tema sin importancia, no sobre el problema real.
—Lo que es absolutamente estúpido.
—Al revés, discutimos sobre esto, nos desfogamos, y olvidamos la discusión gorda.
—¡Ah! con que iba a ser una discusión gorda, ¿no? ¿Esas tenemos?
—Bueno, no te pongas así, pero sabes que es muy probable que discutamos a brazo partido.
—A lo mejor, no. Sólo se trata de aclarar el tema, no tenemos por qué discutir.
—¡Vamos ya! Si estamos discutiendo por esto, imagínate lo que discutiríamos por el tema que nos ocupa.
—No nos ocupa todavía.
—Mejor.
—¿Mejor?
—Sí, es obvio. Tal y como te pones terminaríamos fatal y yo no quiero eso.
—Yo tampoco, pero necesito aclarar el tema, no puedo más.
—¿Y si lo dejamos ya?
—¡No!

163. Hoy estoy de buen humor, en 400 palabras (ciento cinco).

Esto lo escribí el jueves pasado. Lo publico hoy, sábado.

Hoy estoy de buen humor

Me he levantado siete minutos más tarde de mi hora habitual —reconozco que me quedé dormido—. Esos minutos me supieron a gloria y quizá sean los responsables de mi buen humor. Me levanté descansado, con la sonrisa en la boca y el ánimo alto (sólo el ánimo, no se me entienda mal).

He desayunado como siempre, naranja, plátano y café (las galletas con mantequilla las he dejado por un tiempo: he de quitarme unos cientos gramos de la barriga, que me aprietan los pantalones y no es momento de comprar otros).

Ayer hice ejercicio: jugué al squash y gané por 3 a 1 contra un contrario peleón, que se cabreó mucho. Pero, debe reconocerlo, hice un partidazo levantando un primer set, que perdí. Quizá ésa es otra razón para estar de buen humor. Me sienta bien el ejercicio físico y ganar me sienta aún mejor.

En el trabajo me espera un día sin aliciente alguno, ¡que le voy a hacer!, es lo malo del día. Cada vez me da más pereza, pero es lo que hay. Y afortunados somos los que tenemos trabajo.

Aunque no venga a cuento, o sí, hay frases que circulan por la Red que quizás me han animado. No me resisto a copiar algunas, hoy que estoy de buen humor. Por ejemplo:

“Tu trabajo no te cuidará cuando estés enfermo. Tus amigos y familia sí. Mantente en contacto”. Cierto, pero, además, hay que trabajar.
“Cuando se trata de chocolate, la resistencia es inútil”. Me apunto; me chifla el chocolate.

“La vida no es justa, pero aún así es buena”. Sí, aún así. Pero a veces la vida comete injusticias incomprensibles y salvajes. No es justa, no. Pero es lo que hay.“No tienes que ganar cada discusión. Debes estar de acuerdo en no estar de acuerdo”. Sabia frase. Todos deberíamos ser algo más humildes.

“Sé excéntrico ahora. No esperes a ser viejo para serlo”. Debería serlo más, aunque me dé vergüenza. Reconozco que serlo de vez en cuando me produce un placer delicioso.

“Nadie es responsable de tu felicidad, sólo tú”. Es posible que sea así, aunque haya gente que se empeñe en lo contrario.

“Lo que las otras personas piensen de ti, no te incumbe”. Aunque uno anda pensando siempre qué pensarán los demás...

Hay más, pero con éstas me vale, hoy que estoy de buen humor. Intentaré aplicármelas.

162. Cachondeo global, en 400 palabras (ciento cuatro).

Insisto, no quiero hablar de política en esta bitácora... pero no puedo evitar hacerlo: el cuerpo me lo pide. Yo creo que este país o, mejor, los políticos de esta España nuestra, de nuestros amores y desvelos, han perdido el Norte, y el Sur y demás puntos cardinales. Navegamos sin rumbo cierto y la crisis ¿qué crisis? económica empieza a hundirnos severamente. Además, se hacen otras muchas tonterías y se toman decisiones absolutamente ridículas, impropias de un país serio. No tengo más remedio, por no ponerme más dramático, que titular así estas 400 palabras:

Cachondeo global

Cachondeo: 2. m. vulg. Desbarajuste, desorden, guirigay.
Global: 1. adj. Tomado en conjunto.

O sea, guirigays tomados en todo su conjunto, aunque se expresa mejor como cachondeo global.

A ver:

El gobierno de Catalunya y parte de la oposición, pidiendo que el Constitucional se declare incompetente para juzgar su Estatut.

“Indicios de que la economía mejora” Rodríguez dijo —sic— (sí: más paro, hasta 4.612.700; S&P rebaja la solvencia de España; informe negativo del FMI; crecimiento desaforado del déficit...). O “el paro toca techo y la recesión queda atrás”.

Demagogia utilizada en torno al uso del hiyab por una joven en un colegio.

Campaña contra el Supremo a cuyos jueces se les acusa de haber sido torturadores con el TOP franquista, y todo por el proceso a un juez estrella...

Búsqueda consciente y planificada de la división, otra vez, de España en dos.

Una Ley de Memoria Histórica que más parece una Ley de Revancha Histérica.

Un juez estrella dejando en la calle, por razones humanitarias, a un etarra condenado.

Un Presidente del Congreso que no explica el origen de sus múltiples bienes (¿tan difícil es si han sido legítimamente adquiridos?).

Una anunciada ley de “Igualdad de Trato” que, imagino por su nombre, será una patochada.

La Bolsa que cae día tras día.

Unos sindicatos que defienden que se pague el subsidio al parado, pero que no levantan una mano contra la destrucción de empleo.

Un ministro del Interior defendiendo como “modélica” la instrucción de un juez estrella sobre el caso Faisán, o chivatazo a ETA... cuando el caso sigue en un cajón... Claro, “modélica” para su departamento...

“Los datos están mejorando, nuestras exportaciones crecen, nuestro consumo de energía sube, nuestra... nuestra...” la Vicepresidenta segunda dixit. Fue en el Congreso y se atascó... (no me extraña, no encontraba un dato positivo más...).

Te dan una ayuda para comprarte un coche y Hacienda te quita una parte sustancial, sin advertirlo previamente.

El sondeador Ministro de Industria pretende recortar las ayudas a las energías renovables... ¿pero no era eso energía sostenible?

Panfleto xenófobo del PP en Badalona, ¿excusado después?

En el Senado se hablarán cuatro o cinco lenguas de España, cuando todos conocen la lengua común... Y el gasto, ¿qué? Tremendo disparate.

La inversión extranjera en España se evapora...

Y va el Barça y pierde...

¿Puede haber algo más? Seguro que sí. Pero no me cabe aquí.

Lo dicho, cachondeo global.

161. Política, muertos, guerra civil

La política actual y la Guerra Civil

Ya dije que no me gusta escribir de política aquí, aunque alguna vez lo hice. Pero hoy no puedo callar ante esos montajes que se están organizando en torno a Garzón, llenos de mentiras e inexactitudes hábilmente tejidas. He de decir que se utiliza la excusa del juez (que, por otra parte, está acusado de prevaricación, no de defender la ley de Memoria Histórica, seamos claros) para revivir las dos Españas que antaño fuimos, lo que es una pena y una atrocidad, desde mi punto de vista.

No habría sabido expresarlo mejor que D. Joaquín Leguina, nada sospechoso de ser de derechas, pero sí de tener un gran sentido común, que, hoy, en un artículo de opinión en EL País, dice las cosas claras. Coincido plenamente con él y os recomiendo que lo leáis en este enlace (espero que lo mantengan por un tiempo):

http://www.elpais.com/articulo/opinion/Enterrar/muertos/elpepuopi/20100424elpepiopi_12/Tes

Tiene toda la razón.

160. Me fui contigo.

Me fui contigo.

Me lo pediste
con tu mágica mirada
y no me resistí.

No podía.

Te seguí a donde tú fuiste.
Muy de cerca,
junto a ti.

Tu sonrisa, tu alegría, tu humor, tu amor…
Tu fortaleza, tu carácter,
tu sufrimiento, tus malos momentos…
Tu vida.
Todo me unió a ti,
“en lo malo y en lo bueno”.
Y en la espera (que nuestra vida es una espera).

Me fui contigo, te seguí,
y aquí me tienes,
contigo aún.

159. Mis playas de Cái en S.S. 2010.

Fotos de mis playas de Cái en esta Semana Santa de 2010. Más rocas, más verdín, más piedras que antes por los temporales tremendos de este invierno. Pero mis playas siguen siendo maravillosas. El agua, fresquita, digna de bañarse en ella... La mar, espléndida, como siempre. En definitiva, un paraíso, como siempre.

158. La estupidez supina de la DGT, en 400 palabras (ciento tres).

La estupidez supina de la DGT

Fin de Semana Santa, fin de vacaciones. Nos levantamos a las seis con intención de llegar a Madrí a la hora de comer, incluso antes, con tiempo para hacer la comida. Calculo: las siete más seis horas: la una. Una y media como mucho, parando un par de veces. Salimos de Cái a las siete y seis minutos, según lo previsto. Dudo qué ruta coger: la de la Plata y la A5 o la A4. Me gusta más la primera porque no bajas de 120 km/h, excepto en los túneles. Por la de Andalucía vas a 120, 90, 80, 60, 100, 50... un caos lleno de radares y baches hasta decir basta. Pero por la A5 llegas a Maqueda o Talavera y te paras; y no diez o quince minutos, sino una hora al menos. Finalmente, decido por la A4, que la entrada a Madrí es mejor.

Bien. A las once en punto en Despeñaperros. Carretera despejada, más o menos, para lo que era de esperar. “Cruzaremos el Paso en un santiamén”, digo... y, de pronto, la Guardia Civil de Tráfico que nos desvía al carril alternativo sin opción ninguna. 47 Kms. por un carril en sentido contrario, con curvas y cuestas, en fila india: a 90, a 70, a 50, frena, para, arranca, 60, 90, frena, para, arranca, ¡cuidado con el cono!, frena... Y, mientras, los dos carriles del sentido natural Madrid-Cádiz, vacíos. Digo bien: ¡vacíos! A 120 como poco, o más si te juegas la foto. Cabreo mayúsculo. ¡Panda de inútiles! ¿Dónde coño está el sentido común? Entiendo lo del carril alternativo, si hay atasco, claro. Pero si la carretera va vacía, ¿qué cohones hacemos yendo uno tras otro por un carril peligroso en sentido contrario, sin poder parar para hacer gasolina o pipí, tomar un café, estirar las piernas o comprar una cerámica de la zona, si la carretera va vacía? ¡Manda güevos! Los que van por su camino, descohonaos de risa. Yo, con un cabreo de tente y no te menees. He contado los minutos perdidos: treinta como pocos.

Ahí no queda todo: en La Mancha, atasco de mil pares de narices: ¡pero ahí no hay carril alternativo! Uno paga multas, impuestos, hasta el IVA que nos van a subir... y los que nos dirigen (porque este gobierno no gobierna, dirige) piensan con los pies. ¡Cohonudo! Ocho horas de viaje.

157. Así no podemos seguir, en 400 palabras (ciento dos).

—Así no podemos seguir, no me dejas espacio.
—No es cierto, te acabo de hacer un hueco.
—¿Un hueco? ¿Tú crees que necesito un hueco?
—¿Qué más quieres?
—Espacio, aire, libertad, ¿te parece poco?
—Bueno, abre la ventana. Pero, te lo advierto, hace un frío de cojones.
—Era en sentido figurado, que todo te lo tomas al pie de la letra.
—¿Al pie de la letra? Si me estás pidiendo aire, abre la ventana, ¿no?
—No te pido aire, te pido espacio.
—Me has pedido aire, pero si quieres espacio, vete a la calle. Ahí enfrente hay un parque con mucho espacio.
—No quieres entenderme.
—Sí quiero, pero a veces te pones en un plan filosófico que no hay quien te entienda.
—Vamos a ver, es muy sencillo: me acogotas, me abrumas, me controlas; ya sé que me quieres y que te sale de natural, no lo haces adrede, pero me tienes en un rincón, no me dejas espacio.
—Y dale con el espacio. Te acabo de hacer un hueco, ¿no? Así cabemos los dos en el sofá.
—No me refiero a eso.
—Entonces, ¿a qué?
—A que me dejes un poco en paz, a que me dejes vivir mi vida.
—Ya la vives. ¿Acaso te prohíbo algo?
—No.
—¿Te obligo a hacer algo?
—No.
—¿Te pido muchas cosas?
—No.
—¿Te impido hacer lo que te apetece?
—No.
—¿Entonces?
—Pues que tengo la sensación de que me ahogas...
—¿Que te ahogo? ¿Cómo?
—Con tu presencia.
—¡Ah! Quieres que me vaya, ¿no?
—No, no es eso. Es que...
—Claro, ya sé lo que pasa. Te casaste y ahora echas de menos la soltería. Te gustaría una vida sin compromisos, ¿es eso?
—No, claro que no.
—Pues explícate.
—Ya te lo he dicho, necesito aire, necesito espacio.
—Pues abre la ventana o vete al parque. Pero te advierto que hace un frío de cojones.
—Y dale, ¡joder!, no me entiendes.
—Oye, estoy pensando... tú no me quieres, ¿verdad?
—Claro que te quiero, te adoro.
—Pues no lo parece. Me has dicho que te ahogo, que te acogoto, que te abrumo y te controlo. Y yo eso no lo hago. Simplemente, te quiero.
—Sí lo haces, aunque sea inconscientemente.
—También me has dicho que no tienes libertad, y yo te la doy toda.
—Sí, es cierto, no me quejo.
—Entonces, ¿a qué viene todo esto?
—Ya te lo he dicho: necesito espacio, aire.

156. Escribir por escribir, en 400 palabras (ciento una).

Escribir por escribir

No se debe escribir por escribir, o hablar por hablar. Hay que tener algo que contar, bien sea mediante palabra escrita o verbalmente.

Pero hoy mi caso es precisamente éste: no tengo nada que contar y escribo por escribir. Ya sé que no se debe, pues, entre otras cosas, uno corre el riesgo de escribir tontunas. O el riesgo de encadenar palabras, una tras otra, que no dicen nada, absolutamente nada. El lector, si hay lector que se atreva a leer esto, se dirá, y con razón: “¡vaya tontería!” o “¡vaya ristra de palabras sin sentido!” o “¡vaya tomadura de pelo, se podía haber ahorrado escribir!”.

Algunos dicen que para hablar por hablar hay que tener cierto arte. Supongo que eso se aplica también al escribir por escribir. ¿Es la escritura un medio o un fin? Si es un medio, que lo es, sin duda, y no se comunica nada, es obvio que se ha perdido el tiempo escribiendo por escribir. Pero, veámoslo de otra forma, la escritura también puede ser un fin en sí misma. El DRAE define escritura como el arte de escribir, en su tercera acepción; como acción y efecto de escribir en su primera. Bien, lo que escribo es escritura, lo que yo no sé es si se le puede aplicar la tercera o la primera acepción. Desde luego, la primera sí, pues estoy realizando la acción. La tercera es cuestionable, no creo que tenga ningún arte lo que escribo. Es escribir por escribir, ya lo he dicho (por cierto, me gusta la repetición, si no abuso de ella).

Claro que también tiene su mérito. Plantarte con la pluma en la mano ante una hoja en blanco (hoy debería decir “con el teclado a mano y una pantalla en blanco...”) y ser capaz de escribir palabras con algún sentido no es una acción baladí. Aunque lo que tiene mérito, o debe tenerlo, es escribir algo con sentido, y no sé si lo que escribo lo tiene. El lector, si lo hay, si existe, juzgará, aunque me temo lo peor. No creo que sea indulgente; ni siquiera se lo pido: no debo ofenderlo.

Releo lo escrito y concluyo que es escritura, claro, aunque no sea en la acepción el arte de escribir. Pero a tontas y a locas, en unos minutos, he escrito sobre la escritura y he llenado estas 400 palabras, vacuas, probablemente.

155. No entiendo nada, en 400 palabras (cien).

No entiendo nada

No, no entiendo nada. El mundo está mal hecho. Es injusto. Lo es a nuestros ojos, por torpes que seamos. En esta parte del mundo en la que nos ha tocado vivir no se vive mal, no. Al menos yo no debo ni puedo quejarme. Mucho menos viendo lo que ocurre por el mundo, y vemos, seguramente, apenas una millonésima parte del sufrimiento humano. Menos, mucho menos.

No lo entiendo. “Homo homini lupus”, el hombre es un lobo para el hombre, como afirmó Plauto en el año 200 A.C. y popularizó Thomas Hobbes en el s. XVII. Así es. Hobbes también dijo que en el “estado de naturaleza” el hombre vive una guerra de todos contra todos. Tiene razón. El hombre hace daño al hombre. Y de ahí surge cualquier cosa. Más daño, por ejemplo. Seguro: más daño.

No lo entiendo, aunque es para no entenderlo. No es posible que el hombre sea tan malvado como para producir un daño tremendo a sus semejantes. Pero así es. Aquí y allí. Por todas partes. Así fue siempre y así seguirá siendo. La verdad es que se le quitan a uno las ganas de oír las noticias del día: guerras, terrorismo, muertes, secuestros, asesinatos, malos tratos, corrupción, robos, abusos… así un día y otro. No hay buenas noticias. Y cuando no es por la maldad humana, es por accidentes trágicos del hombre o su entorno, o por dramáticos fenómenos la naturaleza. Pero a la naturaleza no la podemos controlar, como tampoco podemos evitar muchos accidentes. ¿Pero seremos capaces de controlarnos a nosotros mismos y evitar guerras, terrorismo, muertes, secuestros, asesinatos, malos tratos, corrupción, robos y abusos? Parece que no. No tengo esperanza. No parece que pueda haberla.

Ya sabemos que no vivimos en el paraíso terrenal. Ya sabemos que quien más quien menos tiene sus problemas y sus sufrimientos. Pero que algunos, o muchos, muchísimos, sufran tanto, no es justo. Y no lo es, mucho menos, cuando sufren por causa del hombre. Que sea el hombre el que provoque a conciencia tanto sufrimiento, tanto mal, tanta tragedia, tanta sangre, tanta barbaridad… que la humanidad no haya superado aún la Edad Media, o la Edad de Piedra, que sigamos peleando, educando, actuando como entonces… No lo entiendo. La maldad humana es inhumana.

El hombre es así por propia naturaleza, el hombre es un lobo para el hombre. No entiendo nada.

154. Tormentas en mis tierras de Cái.

Tremendo. El pasado sábado día 5, entre las 7 y las 11 de la mañana, llovió torrencialmente. Jamás había visto yo caer tanta agua de golpe. No llovía, jarreaba. No eran gotas de agua, sino chorros. En cuatro horas, parte de la provincia se inundó y colapsó: ríos desbordados, carreteras destrozadas, casas anegadas... buen drama para sus habitantes.

Y no fue lo peor este sábado: lo peor fue que llovía, o jarreaba, sobre mojado. Lleva así desde el 18 de diciembre, cuando empezó a llover y aún no ha parado. Va para tres meses sin sol y con agua, mucha agua.

Da pena ver mi tierra así, cierto que, a cambio, todo muy verde... pero con las playas casi sin arena, la mar sucia de barro y alborotada de temporales, los prados y caminos encharcados... mis playas sin sol, que lo ocultan las nubes negras que vienen, chorrean y desaparecen hasta que llegan otras casi de inmediato.

Os dejo unas imágenes de muestra.

Río desbordado. Lo que se ve entre las vallas de madera es una carretera.

El mismo río desbordado desde otra perspectiva, inundando una calle.

Las olas, con el barro que arrastró la lluvia a la mar


Esto antes era una cala con arena

La tormenta que se acerca desde alta mar

Antes era arena limpia y lisa, sin piedras...

...ni canales (o escalones)

153. ¿Qué hacemos?, en 400 palabras (noventa y nueve).

—¿Qué hacemos?
—Lo que quieras.
—Prefiero que decidas tú. Sorpréndeme.
—Sí... Te puedo sorprender, pero quizá no te guste.
—Pues prueba.
—No creo que lo aceptes.
—Bueno, inténtalo.
—Bien. ¿Nos vamos a la cama?
—¿Qué dices? Si son las cinco de la tarde.
—No hay mejor hora.
—No hay mejor hora para qué.
—Pues para irnos a la cama.
—A hacer qué.
—¿Tú que crees?
—Pues... no sé. ¿A dormir la siesta?
—Sí, claro, o a jugar al parchís. Vamos a ver: ¿qué se puede hacer en la cama a las cinco de la tarde?
—Pues... mira, no caigo. Dímelo tú.
—No te apetece, ¿no?
—No me apetece qué.
—Que vayamos a la cama.
—Yo no he dicho que no me apetezca. He preguntado que para qué.
—¿Tengo que decirlo explícitamente?
—No hace falta, si no quieres. Pero si no me lo dices, no sé qué vamos a hacer.
—¿Me estás tomando el pelo?
—No. Simplemente quiero saber lo que quieres hacer en la cama.
—Bueno, veamos, estudiemos las posibilidades: estamos solos en casa, los niños no llegan hasta esta noche, hace una primavera fantástica, la temperatura es ideal, nos queremos, la música que has puesto es deliciosa e invita a...
—¿A qué?
—¿A qué crees?
—Dímelo tú.
—Pues invita a irnos a la cama. Cerramos la persiana y encendemos unas velas...
—Sí, no es mala idea. Es muy romántico. ¿Y luego?
—Pero qué torpe eres... ¿Tengo que decirlo todo?
—Me has llamado torpe.
—Sí, pero no era mi intención; es una forma de hablar.
—Pero me has insultado.
—Ya te he dicho que no quise decirlo. Perdona.
—Pero me has insultado.
—Bueno, sí, es cierto, te he insultado. Pero de forma cariñosa, ¿no?
—Pues me ha parecido que no.
—Mira, te llamé torpe porque no entiendes. Aunque yo creo que sí lo entiendes, pero no quieres hacerlo.
—No quiero hacer qué.
—¡Joder...! Pues lo que se hace en la cama.
—¿Dormir?
—Se hacen otras cosas, ¿no crees?
—Pues no lo tengo claro.
—Me estás exasperando.
—Te alteras por nada.
—¿Cómo no me voy a alterar? Llevo quince minutos tratando de convencerte.
—Pues no lo has conseguido, ya ves.
—O sea que no quieres.
—Sí, sí quiero, torpe, que eres más torpe...
—¿Torpe yo?
—Sí, no aguantas una broma.
—¿Una broma?
—Sí.
—Vaya, con que ésas tenemos, ¿eh? Pues ahora soy yo quien no quiere. Ya no tengo ni ganas...